(A los extraños...)
Me gusta esta tierra, burgués, pero no me gusta Su gente. ¿Quién es el enemigo?, ¿Tu eres amigo o un enemigo? ¿A quien debo defender y a quién debo atacar? No sabiendo quien es el enemigo le dispararé a todo el que se mueva.
Me gusta esta tierra, sí, pero extraño los viejos tiempos.
Tengo nostalgia por las lámparas de aceite, por el esplendor de la marina con velas. Tengo nostalgia de la época colonial, de las verandas y del grito de los sapos búfalos, la época de las largas noches en que cada quién en su lugar se acostaba en la hamaca, se mecía en la mecedora o se acurrucaba bajo el manglar, cada quién en su lugar y tranquilo en su lugar, y su lugar era de él. Tengo nostalgia de los pequeños negritos corriendo entre las patas de las vacas, y a los que espantábamos como a las moscas.
Sí, quiero a esta tierra y nadie debe dudarlo, me gusta
Y ahora me dicen que debo olvidar mi nostalgia y que ese tiempo ya se ha ido. Me dicen que las fronteras se mueven como las crestas de las olas, ¿Pero muere uno por el movimiento de las olas?
Me dicen que una nación existe y luego ya no existe más, que un hombre encuentra su lugar y luego lo pierde, que los nombres de las ciudades y de las propiedades y de las casas y de las gentes en las casas también cambian en el transcurso de una vida, y entonces todo se encuentra en otro orden y ya nadie sabe su nombre, ni dónde está su casa, ni su país ni sus fronteras. Ya no sabe lo que debe cuidar. Ya no sabe quien es el extranjero. Ya no sabe quién da las ordenes.
Me dicen que es la historia la que maneja al hombre, pero el tiempo de la vida de un hombre es infinitamente corto, y la historia, una vaca gorda adormecida, cuando termina de rumiar da una patada con impaciencia. Ahora viene la guerra y mi único reposo será la muerte
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